Se recomienda leer primero la entrada que está por debajo (U. Part VII)

Estoy harta, cada día es un suplicio, no sé cuanto más podré llegar a tolerar; no pienso en nada que no sea acabar con esto. Pero acabar, poner un punto final, terminar, concluir, cesar; son cosas que parecen imposibles sin desprenderme de una de las partes (o de ambas) que tiran constantemente de los brazos de mis sentimientos.

En su cabeza, en mi cabeza, se arremolinaban pensamientos que apuntaban a la desesperación. Pero qué digo, si estaba sumergida, empapada y a punto de ahogarme en desesperación.

Ni la creatividad innata le/me tiraba una punta. Y pensar que ya había aceptado que para vivir de lo suyo/mío tenía que ser infeliz. Es que solo se crean cosas que valen la pena en los verdaderos momentos de crisis. ¡Y vaya si ese lo era!

Pero sin embargo a mi/su mente sólo venían imágenes de sangre, dolor y sufrimiento impregnados de rencor. Ella/Yo…yo no iba a renunciar a él. No lo hice, o sí lo hice, pero no como ellos querían. No me podía hacer la cabeza de una vida próspera sin sus dedos en el hueco que se esconde entre los míos. No concebía tampoco la vida dividida en dos, mintiendo, mintiendo, mintiéndome a mi misma.

No era feliz así.

Y la gillette que reposaba entre el colchón y el elástico de la cama resultaba tan mediocre. Después de todo nací artista, eso decían ellos, así que mi muerte no podía ser una más. Siempre manejándome en los parámetros de lo conceptual, que solo él logró entender por completo; planeé mi muerte, dulces lagrimas me acariciaban el rostro cada vez que pensaba en morir, en acabar, poner un punto final, terminar, concluir, cesar…de respirar, de reír y llorar. Irme.

Y ahí todo resulto tan claro que hasta sonreí con la imagen mental que se dibujaba en mis retinas, y reí, reí fuerte mientras lloraba histérica luego de plasmarla. Mi mayor obra, una para él, para que nos recordara, para que me entendiera. Y otra para mí, para cortar con todo, con todos.

Se recomienda leer primero la entrada que está por debajo (C. Part VI)

“Frases de Juan Salvador Gaviota”, rezaba el título de la hoja del anotador que había quedado a la vista.

- Nuevos horizontes, nuevos pensamientos, nuevas preguntas. ¿Por qué tan pocas gaviotas? ¡El paraíso debería estar lleno de gaviotas!

- La mayoría de nosotros progresamos con mucha lentitud. Pasamos de un mundo a otro casi exactamente igual, olvidando en seguida de dónde habíamos venido, sin preocuparnos hacia dónde íbamos, viviendo sólo el momento presente.

- El cielo no es un lugar ni un tiempo, el cielo consiste en ser perfecto.

- Las gaviotas que desprecian la perfección por el gusto de viajar, no llegan a ninguna parte, y lo hacen lentamente. Las que se olvidan de viajar por alcanzar la perfección, llegan a todas partes y al instante.

- El secreto era saber que su verdadera naturaleza vivía, con la perfección de un número no escrito, simultáneamente en cualquier lugar del espacio y del tiempo.

- Están a mil kilómetros del cielo. ¡Y tú dices que quieres mostrarles el cielo desde donde están paradas!

- Si nuestra amistad depende de cosas como el espacio y el tiempo, entonces, cunado por fin superemos el espacio y el tiempo habremos destruido nuestra propia hermandad! Pero supera el espacio, y nos quedará sólo un Aquí. Supera el tiempo, y nos quedará sólo un Ahora. Y entre el Aquí y el Ahora, ¿no crees que podremos volver a vernos un par de veces?

- La única ley verdadera es aquella que conduce la libertad –dijo Juan-. No hay otra.

- ¿Por qué será que no hay nada más difícil que demostrarle a un pájaro que es libre, y que lo puede probar por sí mismo si sólo se pasara un rato practicando?

- Lo que necesitas es seguir encontrándote a ti mimo, un poco más cada día; a ese verdadero e ilimitado Pedro Gaviota.

- …y todo vuestro cuerpo, de extremo a extremo del ala, no es más que vuestro propio pensamiento.

Y a continuación, con una letra rígida y agresiva se leía:

Alguien que le diga a Juan Salvador Gaviota que me disculpe, que cambié de opinión, que no quiero aprender a volar. Que prefiero vivir para comer, desplazándome toscamente como una gaviota normal debe hacer.

Que me cansé de tener miedo de usar rimmel. De correr en contra de los que me rodean, o que algunos se limiten verme correr como una estúpida hacia un camino (sabido) sin salida.

Me cansé Juan Salvador. Me cansé.

Se recomienda leer primero la entrada que está por debajo (S. Part IV)

Dos mundos separados, él no sabe nada, sus padres no saben nada; soportar la tensión de cargar con dos realidades opuestas cuyos extremos no deben tocarse, vale la pena, eso creía ella, aunque tampoco sabe nada.

Llegó tarde otra vez, nadie notó que en lugar de ser las 6.40 eran las 7.35. Aún tenía las mejillas y la nariz rojos de los golpes del viento helado, pero sus labios seguían calientes, y saboreaba ese último beso contra el paladar.

Corrió a la computadora y escribió. Primero sin hacerse cargo, luego, sin poder evitar el hacerse cargo.

Cómo decir que las casualidades existen señores, si ya no puedo ni mencionarlas en voz alta, si ya no hay atisbo que me permita dudar de su falta de existencia; si con hablar en códigos no hago más que aclararme a mi misma, que no hay reglas absurdas que rijan nuestras vidas. Y no es que todo esté dado, pero que hay puntos que marcados en nuestro camino ya están.

Y este es el caso, esta es la razón que confirma mi teoría, que confirma lo inconfirmable. Que no es obra de los vaivenes de la vida.

Porque dos amantes de esta calaña no pueden haberse cruzado por mera eventualidad. Porque tanta conexión, tanta complementariedad no puede ser banal. Me niego a creerlo, me niego a siquiera dudar de que si las cosas hubiesen sido distintas, aun así, no nos hubiésemos cruzado.

Y qué me hace pensar esto, claro dirán que es solo un simple amor, que es solo una simple pasión desenfrenada. Pero no, y es solo por cabeza dura que soy, y por tratar de explicarme a mi misma qué corno es lo que me pasa; que me animo a meterme en esta intrincada tarea de desenredar las idas y vueltas de nuestro apasionamiento.

Es querer un beso, para descubrir que no nos iba a bastar; es besarnos una tarde para darnos cuenta que necesitábamos más aun; es pasar cuatro días besándonos por los rincones de la ciudad para notar que un te quiero no alcanzaba (si, todo en sólo cuatro días, antes jamás nada), y luego, sólo a uno o dos días sentirnos insatisfechos con ese te amo que ahora suena tan vacío.

No bastaba con destrozarnos los labios, los cuellos, las manos, un pantalón, quién sabe; no, nada era suficiente. Ni hacer el amor una y otra vez, ni volver a hacerlo. Ni dormir por horas, ni mirar el cielo por días, ni volar con nuestras fusionadas imaginaciones por años luz.

Ya nada basta, y aunque suene enfermizo esto es lo que a estos dos amantes, del montón jamás, ocultos en la selva de cemento, bajo arbustos, o bajo la mirada desinteresada de todos; todo esto es lo que les pasa.

Y la verdad, es que me gustaría darle un cierre, un menudo final a esta historia, pero es que tengo tanto miedo, de que por algún motivo, mi final influya de modo negativo en la vida de estos amantes.

Por lo que me contentaré con decir que en un beso sobrenatural, de estas dos bocas que se buscan, y encontrarían hasta en la oscuridad mas profunda, sin despegarse un céntimo, pasaron los días, los meses, los años; y el tiempo se fue llevando cada una de las tejas de su refugio, y así los tirantes y vigas y capas de pintura y capas de azulejos y capas de cemento y cerámicos y maderas y papeles y polvo y muebles y ropas y capas de piel y cabellos y así las pestañas y ojos, sus mejillas y narices, y sus manos quedáronse etéreas, al igual que sus cuerpos, pero siempre contenido ese instante en un eterno beso, al reparo de una cortina de seda.

Cuando terminó de escribir se sintió tonta y feliz, estaba orgullosa de haber podido expresar lo que sentía del modo más acertado que podía imaginar. Sabía que nunca podría ser fiel a la realidad, incluso pretender tan cosa constituiría una falta de respeto a sus sentimientos.

No se dio cuenta hasta mucho después de su contradicción, al dejar de hablar en tercera persona, y en un fallido cuasi conciente, usar la primera. Es que tenía tantas ganas de gritarle al mundo todo lo que guardaba en su pecho, antes de empezar a elevarse lentamente por acción del aire que rellena a los enamorados, que les infla el pecho y los suspende a centímetros del suelo. Así que se inventó un público ficticio, al que sí le interesaba comprender su historia, el mismo que la escuchaba siempre hablar frente al espejo.

Pero el mundo no quería escuchar, había que guardárselo, agarrarlo bien fuerte y meterse la mano en el bolsillo, para que no se escape, para que no se vea, para que no se oiga.

Se recomienda leer primero la entrada q está por debajo (R. Part II)

Besos, besos y mas besos; estaban tan enamorados que no sabían ni por qué calles caminaban. Y si caminaban más de una cuadra sin detenerse, había que hacerlo a la mitad de la siguiente para seguir besándose. Cualquiera diría que era una relación de idiotas, hasta de carácter enfermizo, a ella no le importaba, a él tampoco.

Se besaron bajo el Teatro Argentino, abrigados por el viento helado, con sus bocas gastadas y ardientes por el roce, con el gusto del otro contaban parejas en su situación, o que pretendían imitarles. Falsos plagios de una relación para la que el mundo, aún hoy, no se halla preparado.

Y las horas que se detenían, alargando ese beso que esa vez debía ser el ultimo, esta vez sí me voy, es que llego tarde, es que uno más, pero ahora sí, ya me voy, bah me fui.

Y sus ojos se buscaban, se buscaban y se encontraban; y no era incómodo, se mostraban tal cual eran, y hasta llegaron a mirarse a ambos ojos a la vez.

Y los días pasaban, y en cuanto estaban solos sabían que todo era una excusa silenciosa en complicidad para buscar un nuevo refugio para comerse a besos, para estar unidos en cuerpo, como sus almas les indicaban que era necesario; estrictamente necesario, se necesitaban, necesitaban fusionarse, necesitaban volver a ser uno, como en otras vidas, tantas otras vidas.

-¿Viste qué loco?

-¿Qué cosa?

-El hecho, o sea, quién dice que nosotros estamos abajo y ellos arriba.

-¿De qué hablas?- sin exasperarse en lo más mínimo.

-Del mundo- ella ríe, como notando que no fue clara en ningún momento- quién dijo que el globo terráqueo va así y no al revés. Es decir, que en realidad todo el universo lo estamos viendo al revés y que los anillos de Saturno se miran del otro lado.

-Me veo reflejado en tus ojos- le dijo él y ella sintió como le cambiaban de color, como si fuesen dos caleidoscopios.

-¿Las hormigas tienen distintas duraciones del día? Porque, pobres hormiguitas, tan chiquitas y 24 horas para caminar.

Y él le decía- la tierra es elíptica y hay momentos en los que está más cerca del sol, ¿por qué no hace la misma temperatura en toda la Tierra a la vez? ¿Y si la luna gira a destiempo con la tierra por qué siempre esta ahí? ¿y las nubes giran o están estáticas? ¿y la tierra es la q gira? ¿Sí me ato a mil globos inflados con helio, y me suspendo en el mismo lugar, sin ser afectado por el viento, veo como gira la tierra?- Se excusaba diciendo -no soy tonto, es que no creo en ciertas leyes que nos mantienen fijos acá... Yo sé que de algún modo se puede flotar, no volar como superhéroes; pero poder permanecer fuera del control de esas cosas, sentir la infinidad.

El hecho de que él no entendiera sus respuestas científicas provocaba en ella que lo amara más y más, en el ahínco de explicarle realidades tan mediocremente demostradas; así como él intentaba mostrarle que las estructuras a veces son de chicle, y es uno mismo el que les da firmezas falsas; que no importa lo que digan “los que saben”, siempre y cuando, cada día crezcamos un poquito más.

Se recomienda leer primero la entrada q está por debajo (W. Part I)

El pasto estaba seco, había viento y ella simulaba dormir, con los labios cuidadosamente humedecidos y una sutil trompita, esperando a que él diera el primer paso. Nadie los miraba, o eso sentían, nada los presionaba; el se animó. Fue torpe y fugaz, y ella trató de no inmutarse. él se corrió de súbito, debatiéndose entre esperar un golpe o una sonrisa. Para su satisfacción, ella le devolvió lo segundo.

Se miraron, sus cuerpos aun sentían la electricidad de aquel beso correr por sus extremidades y enroscarse en sus panzas. Era como si (casi) todo el universo hubiese conspirado para que sendas bocas se hubieren cruzado en viajes tan disímiles. Ahora estaban ya relajados, todo nerviosismo inconciente se disolvía en aquel encuentro.

Se miraban y se sentían felices, idiotas y felices. Algo tan silenciosamente premeditado había concluido tan bien, las dudas evacuadas, ya no había velos que obstaculizaran sus vistas. Se veían en foco en un mundo borroso.

El hombre tenso que pasaba en su auto, con el estrés en los bolsillos de su traje, siquiera volteó a ver la simpleza de dos niños sentados como chinitos, unidos por sus mangas (las manos de ella dentro de las mangas de él, las manos de él en las mangas de ella), contenidos en un circulo de cemento amarillo.

Otros habrán pensado, qué tontos estos jóvenes de hoy en día. Ya no importa, nadie lo hubiese podido apreciar verdaderamente de todos modos. Y aún así, eso no importaba, y ya no importa y no volverá a importar.

Llega un momento en el que todo es tan común, tan común

Y ya no quiero decir mas nada

Tengo miedo de contarte el final

De arruinar la sorpresa

Que oculta este cuento, no de hadas precisamente

No de brujas

De caminos

De una meta común

Vas a llegar, de una u otra forma

Vas a terminar

Acá nadie gana

Acá todos perdemos

Estaba mirando por la ventana, sin mirar; los vidrios nos dejan ver grandes masas de valores y colores si no estamos enfocando. Hasta que algo se mueve a lo lejos, enmarcado en el rectangulo de uno de los vidrios que conforman la ventana que da a la calle.

Allá lejos el abuelo, lejano él y su tiempo. Moviéndose lento y desvencijado. Enfocar ahí me hace mal, lo evito, sabiendo que dar vuelta la cara a la la pelicula que sigue siguiendo no va a cambiar nada.

Y el realismo magico habría de quedarse corto con esta situación magicamente irreal; cuando un picaflor revolotea fuera de foco en el lugar exacto donde a lo lejos esta el viejo. Parecia decir, mirame acá, enfocame. Y no pude evitarlo, y ahí se quedó hasta que después a lo lejos ya no había nada.